Esconde-se minha poesia,
Ruela esquecida de um bairro distante.
Dentre as bocas dos bueiros semi-abertos,
Entulham-se outras coisas:
Utensílios, dois ou três dedos que doem,
Gordurosas teclas de uma máquina idosa.
Um relógio sem corda
Em forma de forca.
Chaves perdidas que coleciono, documentos inúteis,
Times inteiros de papéis e suas boas intenções,
Cascalho.
Tenho ciência da fragilidade desta minha família,
Objetos sem fetiche e verniz.
Sei que a chuva nunca tarda suas ameaças
Por onde a gente tenta fincar pés.
Todavia,
Sigo nesta rua,
Toda-a-vida,
Olhando ninguém perder o sono
Por estes deslizes.
